Au grès de mes errances dans Lyon, il m'arrive souvent de croiser des chantiers. En fait, je n'ai jamais vu une ville autant remplie de chantiers. Et lorsque je constate les résultats de tant de dépenses et d'efforts humains, hormis le fait que ce soit beau, que ce soit grand, spacieux, fait en général pour les riches, je me dis que tant de modernisme ne sert en fin de compte à rien. A quoi sert-il de construire de jolis halls d'immeubles si ce n'est pas pour les fréquenter? Où sont passés les discussions sur le palier, les enfants qui jouent une dernière fois avant que la mère les appelle du balcon, les personnes qui se retrouvent à discuter tout en donnant la promenade à leur chien respectif, les "commères" du rez-de-chaussée installés sur le banc à l'entrée? Les relations entre voisinage sont-elles mortes? Ces nouveaux lieux urbains sont les petits indices qui feront la ville de demain. Pourtant, en hiver, sous le rude manteau blanc, en automne, sous un tapis de feuilles ocres, ils ont quelque chose qui respire la mélancolie, quelque chose qui nous dit "cet endroit, comme tous les autres, est construit par l'humain, et comme lui, il a une vie, et il a une mort." Oui, cet endroit est déjà mort.
par J.J.
µrochąiŋ ąrrêT: ode à l'anarchie
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